A peticion de mi amiga del oeste...

saldré de esta huelga de escribir.
o huelga de lectura...

son las 10 de la mañana, casi.... son las 9 y cincuentiuno...
me comí nueve minutos... nueve minutos malgastados...
ya paso uno.

a cada momento se acerca el momento de mi muerte, se acerca el mañana, se acerca el próximo beso...

Les confieso otra cosa.
El setenta por ciento de lo que he dicho en los últimos dos meses han sido mentiras.
Le he mentido a todos, y me enorgullezco.
Soy un buen embustero, soy un dos caras, tres caras, cuatro caras.

Soy la víbora que se enreda en el roble y te vela.
Te sigo con mis ojos y en el momento que te das cuenta que no te conviene mi presencia... en ese instante donde piensas huir... ahí te brinco encima.

Soy aquel amigo del alma con el puñal en la espalda.
¿A quien le he sido fiel últimamente?
A la ficción...

La única que sabe que miento y por cada mentira y cada error me acerca a su verdad.
Muchos me comentaron, que esta relación abusiva con la ficción me volvería loco, si los recuerdo a todos ustedes, señoritos con sonrisas verticales.
Ojeandome tras bastidores esperando el momento en el que caiga para hacer fiesta con el cadaver.

¡Oh ficcion! Poco a poco me vas degenerando,
con cada segundo me vas atrapando.
Engulle mi musa y escupa mis letras...
porque el túnel me va acabando...