Tentativas

Afilando navajas con el cuero de mi correa, revolviendo los pesares al ritmo de los vientos. Me gusta rasurarme con una navaja al estilo antiguo, quiero correrme el riesgo del tajazo. Hay algo en el micro segundo donde la piel queda ultrajada por el filo que me emociona. No se si nunca han percatado pero toda ruptura de pellejo tiene un peculiar sonido. Dejemos de divagar en sandeces y entremos al punto.

Caminaba por esos pasillos embalsamados de hongos y comencé a leer los anuncios. Así percatándome de la venta de un kit de disección. ¿Que bello es todo, no? Mi ocupación de ocio se basa en desmembrar a las bestias y colgarlas frente a las puertas de mis colegas de oficina. Ratones, perros, gatos, lagartijos, gallinas, cualquier animal que usted encuentre por ahí ya ha sido utilizado para mi pequeño pasatiempo. Llámenlo una infantilidad que no he dejado ir todavía, algo que siempre he disfrutado y me motivó a tragarme dos años fallidos en la facultad de Ciencias Naturales. Pero tras el fracaso dí un pingponazo multidisciplinario a sistemas de oficinas por su poca complejidad y me posiciono a conocer una verdadera gama de mediocres.

Mediocres en fin, yo soy esa pequeña lumbrera de emoción en su diario vivir. La nota discordante que le da el explosivo final a cualquier aburrida sinfonía olvidada por mis colegas los normalillos. El achiote que enrojiza todo lo que es a termino medio de estos personajes de la vida cotidiana. Ellos son los que ataponan el expreso en la tarde para regresar a su Bayamón, Caguas, Toa Baja, Gurabo, Cayey, Vega Baja, y cualquier pueblucho que se quiera poner en la periferia de mi dominio metropolitano. Quiero aterrorizarlos con carne que nunca han probado por su exagerada mediocridad.

Este corderito no caminó pal matadero.

Primero tengo que comentar lo siguiente.
FORTUÑO... ¡ESQUIVATE ESTE!

Paro del 15 de octubre un susurro de la memoria un ensordecedor susurro de miles de voces. Que mucha disidencia en este cabrón país cualquiera diría que se robaron las elecciones.

Un sabio me comento que todo era posible en esta medida de 100 por 35.

Este mapa del área metropolitana documenta mi travesía al paro.
Una de las mejores cosas de vivir con tu mamá es que esta te puede dar pon, pero ella opto por llevarse el carro por la mañana por razones que no pienso divul... se fue a trabajar. Ay mamá... hay que quererte.
Yo pensaba desvestir mi postura de ente pacifico y hacer algún rebolu por primera vez en mi vida. Un poco de desorden nunca cae mal, y pos comencé mi travesía... mi misión era encontrarme con mis compañeros de la universidad en la Ponce de Leon. ¡Ja! Ponce de Leon el Dios del coloniaje de esta isla. Lo que en el mapita esta de rojo es la distancia caminada desde mi hogar hasta la UPR. Decidí cortar camino por el monte cerca a Park Gardens donde se da una vista impresionante a todo el entorno metropolitano. Pos andaba con mi camarita para documentar cualquier incongruencia en aquel paro. Personalmente pedía que algún rebolu le diera una sazón peculiar al parito. En esta foto se puede destacar a la distancia el edificio de lo que ahora es T-mobile que queda cerca de la Jesús T. Piñeiro, en ese momento estaba cerca de la 65 de Infantería. Ya para este momento alguien mas madrugador que yo me llamo que el grupo de marcha de la UPR ya estaba en la Piñeiro, imagínese lo tarde que estaba. Exactamente estaba a una legua de mi grupo y a dos leguas del objetivo(1 legua= 1 hora caminando) Cuando llego a la universidad me da la brillante idea de tomar el tren hasta Roosevelt, (por eso pongo verde en el mapa) si no me encuentro con los de la UPR pos caminare yo solo para aquella fiesta de disidencia. Para mi fortuna el tren llega exactamente cuando la federación de maestros marchaba, pos cogi pon con ellos. Cosa curiosa del transcurso en tren es que no se supone que no se consumiera NADA en el día... pero coño la gente se gasto su buen dinerito en el tren urbano, aparentemente este paro no fue tan parado. Bueno... de todos modos es chévere ver el tren lleno.

El resto del camino esta amarillo porque fue el camino marchado a velocidad de maestro revolucionario, en ese caminar por la Roosevelt vi a Rogelio y los del PPR con la gente de Ceiba (a los que le dijeron el such is life) y pasaron frente a Fomento donde estaban en el techo mirando unos entrajeados con cara de mamones y cuando el tipo muy simpático del micrófono vociferaba que "ESOS SON LOS DEL JREF" así causando que los entrajeados de mierda se escondieran como buenas ratas que son.
Llegue eventualmente a pasar por debajo del expreso en donde contemple con felicidad que los estudiantes habían sacado los cuernos y se habían apoderado del expreso. Al fin el cordero saco los cuernos y embistió al granjero de mierda. Me apena que llegue tarde y no pude haber presenciado la toma del expreso con mis propios ojos un gran precio a pagar por ser un dormilón.
Pero me pude sacar mi foto de turista en un expreso vacío, una foto apocalíptica en una urbe falta de movimiento... solo el idiota de la foto con su inmensa barriga y su sombrilla. Personalmente pienso que tengo que bajar de peso y que la caminata la hubiese dado completa así ahorrándome el dinero del tren para gastármelo en comida. Maldita sea... para la próxima revolución prometo que este cabrito se levantara mas temprano.

Sórdida opinión

Sálvame...
-"Y Lorenzo me pregunta: ¿Porque un huevo?"
En realidad no se que decir, solo le doy una re lectura a los textos sensacionalistas sobre aquel célebre huevazo al gobernador, la tortilla de la inconformidad, el revoltillo del votante arrepentido, y todo el despliegue del desayuno regurgitado. Nunca fui muy interesado de los pesares del país; me valían mierda. Siempre era el mismo desfile de idioteces, pero después de aquel incidente gastronómico me dio con adentrarme en todo el re'sbolu de comentarios y opiniones desmedidas pues me parecian muy graciosos e interesantes.

Conocí a Lorenzo en un foro, el se mostraba muy interesado en la situación de la isla, pos el tenia un primo boricua. Curioso no, Lorenzo provenía de algún lugar en Centro América donde posiblemente anden en taparrabos y el muy tarado tiene un primo boricua. Imagínese el planteamiento de aquel primo boricua nieto de la diáspora referente a la situación de aquel pollito suicida que le dio un cerquillo al Señor Fortuño. No tengo idea que será mas exagerado la prensa local, o aquel primo. De todos modos Lorenzo me pregunta, y yo le contesto con lo leído y le pongo una sazón de opinión.

-"¿Porque un huevo? "
Me vuelve a preguntar.
-"¿Porque no?"
Le contesto con desgana hay veces en las cuales Lorenzo me emperra y me da deseos de dejarlo ahorcado esperando una contestación. Todos estos sujetos de países donde se haya trepao' un dictador suelen ser tan aburridos y reservados. Tiene que ser todo el miedo de ser fusilados lo que los hace tan pendejos. Pendejos... pendejos.... esto me lleva a reflexionar sobre el huevo.
La figura del huevo es muy interesante, antes de aquel dia yo hablaba de huevo como un error. Pensando retrospectivamente al yo darle las tres cruces(o la firma de analfabeta) a la palma fue sendo huevo de parte mía...
¡Epifanía!
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Comienzo a descolgar la pregunta de Lorenzo:
-"Ps chico, no te das cuenta que el huevo es el objeto de menor resistencia. Sencillamente podías tirarle con una piedra y ya. Esto se me parece a los idiotas hippies con sus florecillas de mierda. Son personas que quieren luchar por algo pero no están ni tan seguros de lo que quieren. Lo mas curioso de esto es que se compra una docena de huevos para desperdiciarla, y despues dicen que son pobres. Personalmente se pueden ir a la mierda. ¿No crees?"

Lorenzo se desconecta, y me deja a mi colgada. Jodio tercermundista de mierda...

-"Aveces lo que hace falta es una buena dictadura pa' que la gente coja vergüenza..."

Wasibondo

Me acabo de inventar la palabra... la usare para describir la sensación del sueño después de haber descansado tanto, y complementaré el termino añadiéndole el sentir de que el día de mañana hay muchas responsabilidades.
Estoy Wasibondeado... la palabra no tienen ninguna raíz en especifico, solo yo se lo que verdaderamente significa, y se que esa palabra solo describe la sensación de este preciso momento.
Para que una soñolencia se convierta en wasibolencia tenemos que tener un tipo de "rush" entrelineas.

Solo soy un estudiante de historia que se amaneció demasiado en esta semana, y el gran demonio del Wasibondo se apodera de mi...
Me iré a leer algún libro pasado de moda y así me sentiré neutralizado en esta batalla de día a día.

Al palo

Sobrevolando los pastos de vacas... los eternos hatos... Las Pampas... y escuchando a La Argentinidad Al Palo...

Así termina esta linea de pensamiento... y escucho con cierto aprecio al tiroteo en el caserio tras de mi.

J.D. Sánchez... escribió una vez lo siguiente :

La luna camina hacia el oeste y la noche se convierte en una fría y callada. El cantar de los coquíes se enmudece con la pesadumbre de los ojos de aquel que se amanece. La noche adquiere un velo de paz y de silencio, una noche ideal para cocinar la fantasía y formar en ese caldero de la imaginación una creación hermosa.

Dan las tres y los minutos comienzan a andar, la noche no cambia sigue el mismo sentimiento de soledad infinita. El bello silencio donde solo te puedes oir a ti mismo... es interrumpido por un chillido de gomas, nada muy particular para estar cerca de Trujillo Alto pero no se queda ahi, sino que el chillar de esos neumaticos trae a el cantar alborotoso de una orquesta no muy querida. El soneo de las pistolas del caserío en la cercanía. La ejecución de algún hijo de la gran puta, el servicio de balas y la contestación a estas. El escape en auto y la persistencia de perforar el cuerpo de algún desconocido.
La brevedad de quince minutos resumidas en un largo cantar de diversos fusiles. Unos grandes, unos chicos, unos cortos, otros largos, pero todos muy cerca.

Después de todo el sal pa'fuera la lluvia rompe, y aquellas aguas del cielo posiblemente intentan lavar la sangre y tapar la violencia.
Pero bajo este techo no hay agua que me moje ami...

Ese tipo era bien Maricón...

Escápula

Palpitando entre caminatas, moviendo con desgana.
Extraña de por si, y compañera de una marcada vertebra.
Coyuntura de brazo y clavícula, unión de obra y ser.
Eres desconocida y un fino vinculo nos trae a contacto visual.
Ese vinculo es mi reflejo, es mi hermano del espejo.
Colega de backeo, carnero de sacrificio, Objeto, critica y plan de desarrollo para la perfección.

Te encuentras en mi espalda porque eres prohibida.
Pos solo te puedo frotar con la punta de mis dedos...

Cascaras de aguacate

Bajo aquella palma sin cocos me senté y con ánimos soñolientos de este mundo me despegue. Solía acurrucarme bajo la sombra de algo y dejar que el sol corriera por el cielo sin interrupción. Te confieso que yo puedo parar al sol. Con solo mirarlo fijamente puedo alargar el tiempo. Mi habilidad de prolongar el instante y estirarlo como chicle ya se andaba gastando, me resultaba cansona. Dado a esto me propuse dejar que el tiempo fluyera a su naturalidad...

Las tonalidades verdes de la palma formaban un gran contraste con el cielo del atardecer y la relajación de estos verdes amarillentos saltando a azules colorados me causaban sueño. El verde profundo de la Sierra de Luquillo, el amarillo candente de unos guineitos en la plaza del mercado. La memoria comenzaba a saltar y mis ojos caían. El tiempo dejaba de caminar y comenzaba a trotar...
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Me levanto rodeado de algunos conocidos. Gente de unas vivencias pasadas, y de un aspecto particular. Hombres altos con barbas incoherentes, mujeres con curvas grotescas, y mi figura entre bostezos. Mis ojos azules como la indiferencia del mar ahogaban el dialogo de aquellos jóvenes disidentes. Aquellos compañeros dolientes de la cotidianidad me invitaban a un movimiento de oposición. Mis pesados párpados ignoraban el contexto de dicha causa. Mi azul indiferencia ahogaba el patriotismo y aseaba aquellos rizos entre las barbas de mis compañeros.

Poco a poco veia como los camaradas de la prerevolución me mostraban la costura. Se cosían entre si con agujas de plata e hilos de algodón. La revolución de la pubis los había convertidos en rebeldes, y su rebelde adolescencia los trajo a las barbas y los rizos. Su órbita se aferraba a la bohemia plazeña, la poesía masticada, y la particularidad en si primitiva esencia.
El pubis revolucionario deshacía toda noción de orden. La anarquía se encaramaba a la vertebra del individuo y el socialismo se ataba a la lengua del sujeto. Mi conservador sueño tildaba de fantasiosos a todos aquellos idealistas. Mi presencia era mucho mas disidente a su pequeña utopía de ideas coloridas que su atentado de liberación a mi espacio controlado.
La paz, el amor y el canabis comenzaron a rodar bajo aquella palma. Mi cansancio se apoderaba de mi y la efervescencia de la opinión comenzaba a tener un mal olor. La guitarra de uno de ellos tocaba la melodía de alegría pero anunciaba un golpe. Mis ojos cayeron, la yerba llego a mis manos y en el momento que la acerque a mis labios ignorantes, ahí fue cuando caí dormido. El cansancio me venció y esa completa rueda de ideas se me hizo irrelevante.

Cuando volví a abrir los ojos me encontraba solo. Esta soledad era todo lo que pedía cuando deje de joder con el sol...